das homenagens...

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Talvez a homenagem mais criativa que eu vi àquele que nos deixou há pouco:
Clique no link abaixo, aperte play e espere Michael começar a cantar.
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the best tribute for Michael
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dos tentáculos...

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do conceito
dos cinco
tentáculos
submersos
- alguns segundos é
tempo para tudo

a respiração pausada
captura
os dedos

uma ação pára o tempo
em reconfiguração
contínua
presente e firme:
dentro da mão em concha
o ritmo
água-viva
flui
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das emergências...

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sem saída

quando metia a chave em uma porta
abria tudo
qualquer coisa qualquer lugar não tinha segredos
era uma invasão de pensamentos e coisas atrás
de cada giro de maçaneta
abria-se
portas de
prisões bancos apartamentos bares prostíbulos casas de cama mesa e banho
o que pudesse tivesse chave
estupro
entrava
invadia sem o menor pudor e poder
só não podia mudar
e abrir mesmo
o seu
ele próprio

(dentro ele
dentro da casca ele
dele não gosta
do que a língua toca e revele
dele)

nunca teve vontade de sair do outro lado
era tudo
muito
escuro
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dos abandonos...

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ele soube – o seu sangue soube
faltava o gozo entredentes

era a hora da mudança

agora para tudo está já
sem voz
não tinha mais escolha de nada
alguma outra coisa antiga já tinha ido
embora apagada sumiu da memória
esqueceu de vez
em quando e quando ele se sentia estranho com
alguma outra lembrança escapava pelos pés
devagar andando nas suas pontas
tentava não apagar tudo
outra vez
chegou mesmo
a sonhar – adormeceu portanto –
mas era tarde da noite e tarde da tarde
acabando tudo em poucas horas
dia após dia
se atracava e sabia
que mudaria
aquilo que era antigo e preso
atrás de si
só havia
um mar
instável

embaixo d’água
suspendeu a respiração
tinham ficado os óculos
seus únicos olhos

então parou de dançar

a maresia tinha cheiro de despedida
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das portas...

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para o poeta era uma questão de amarelo
ficará impresso num caractere
assim meio aceso atrás da porta
o livro não abre mão da palavra
tinha de ser perfeita

para todo o resto do mundo
era uma questão incolor
sólida

o poeta ofereceu a palavra aberta sobre o peito

a porta abriu em vermelho
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todo poeta é escolhido para sangrar
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das sobrevidas...

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"En algún lugar debe haber un basural* donde están amontonadas las explicaciones.
Una sola cosa inquieta en este justo panorama:
lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural."
De Un tal Lucas
Cortázar, Julio; Cuentos completos 2, Buenos Aires, Alfaguara, 1996
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num mundo tão rápido
quem garante a verdade
depois de amanhã?

olha lá uma novidade!
passou...

mais um viral causado por alguns uns hipsters?

(o aterro* das informações precisa ser explicado
e quem explica as informações?
o mundo
um hipertexto
um mundo
um link delas?)

linguagem imagem atitude nova
que morre logo - informação crucificada adeus dará a quem?

só um manifesto lento
detém mortes desse tipo
montes de coisas
tipo toda informação fastfood
agora
agora
agora mesmo
nem tudo precisa morrer
resistindo a vida no ágora
louca solta sem medida
em praça pública
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uma vez morte informada
qualquer vida será bem vinda
com todo mistério mais que morrer
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dos orgânicos...

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ten organic things

orgânico um
o corpo prepara o cheiro para amanhã
orgânico dois
o chão não planta nada
hoje
orgânico três
não se pisa na grama lavrada
úmida
orgânico quatro
os trevos de quatro folhas secaram
orgânico cinco
dentro
os livros secaram as folhas
juntos
os trevos
orgânico seis
o solo tem teclas de piano
em branco e preto
brotando
orgânico sete
as flores nos galhos
os galhos e o vento em música
orgânico oito
o som se espalha semente
longe
orgânico nove
o chão se abre de novo
cuidando-se
planta
orgânico dez
de algum modo novo
o corpo continua
solo
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do templo...

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corpo é continuidade
o corpo é o tudo
o corpo é o tubo
por onde passam indigestões e as sugestões mais absurdas e mudas
as mudanças mais estranhas e diárias
dores de cabeça e dores no peito e dores de barriga
dores inomináveis
e as dores viscerais que nem sabemos o que são
equipes médicas de plantão sugerem autópsias e exames mais detalhados
e não chegam a conclusão nenhuma
o corpo precisa de outros ares
e se adapta
às leis da sobrevivência
e ignora tudo:
tem vezes que o corpo é surdo

da palavra...

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chamo a palavra
ainda que mal usada
ainda que fazendo mal
ainda que verbo
sempre um termo
atrás das grades

toda em demasia
tão despudoradamente nua
atenta ao pudor
dos ouvidos

a melhor palavra
está plantada
na pele

- lá fora outras em néon

descalço
desvio-me
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dos fluxos...

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À VISTA

a razão não é uma foto 3X4
nem agora é a hora certa
a fotografia é outra
.........................à margem da vida
e os barcos
rostos pequenos
acidentalmente
atirados na correnteza
nada a perder
nem nada a entender
apenas faça-se
o fluxo
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